***
Мне не пишется и не можется,
Я грызу карандаш от усталости.
На полях я рисую рожицы
И другие смешные шалости.
Я смотрю за окно на веточку,
И слова вспоминаю странные.
Ты сказал мне «Запомни, деточка.
Никогда меня не обманывай.
Будь мне милою и послушною,
Изменять — это дело скверное.
И тебя, среди прочих — лучшую,
Я и сам обману, наверное.»
***
На грани дуракаваляния
И грани дела,
Вчера сидела на диване я,
И вдаль глядела.
И вспоминала отношения
С тобой на грани,
Но ограненные решения
Уже не ранят…
***
Опасною бритвой твоих обещаний
Надежда и вера искромсаны в клочья.
И я предлагаю тебе на прощанье
Оставить меж нами одни многоточья…
Но ты поднимаешь слова мои насмех,
И злиться на это ни проку, ни толку.
Ты штопашь раны сердечные наспех
Любовью своей будто ржавой иголкой.
***
Предзимье в парке, пустота и тишь,
Деревья без листвы осиротели.
Ты рядом, но мучительно молчишь,
Как будто нечего сказать на самом деле.
Меж нами все слабей и тоньше нить,
Прошу — подай мне дружескую руку.
Нам зиму не дано остановить,
Но так легко предотвратить разлуку.
***
Свои я перечитываю строки:
В них не хватает силы, злости, страсти.
Они немного плоски, как до срока
Нетерпеливо вынутые снасти.
Они неярки и, быть может, странны
Как старые на стенах акварели…
Гораздо лучше слышно барабаны,
А я играю тихо на свирели.
***
Мой стих наивен, неуклюж.
Но в нем живое чувство бьется,
И словно эхо отдается
Среди домов, деревьев, луж.
Я не трудилась над строкой,
Писала быстро и небрежно,
И получился он такой,
Но в нем живут любовь и нежность.
Бывает стиль другой и слог,
Известно всем поэта имя,
Но ты простить ошибки смог,
И станут строки лишь твоими.
***
Они любят ее стихи,
Ее ласки, ее слова.
Её трепетные духи,
От которых плывет голова.
Любят ночи ее и дни,
И чужое о ней вранье…
Очень многое любят они,
Только вовсе не любят ее.